Ho preso i calzini che piacciono a lui. Blu, lunghi, filo di scozia, scelti dopo un’attenta analisi di tutti i modelli esposti nel settore uomo, un piccolo angolo poco frequentato se non da donne che scelgono la biancheria per mariti e figli. Loro sono più rapide, sanno già cosa prendere o non ci fanno caso, […]
Quella sera sua madre l’aveva spedita a letto presto. Protestare non era servito a niente, non aveva voluto nemmeno aspettare che finisse di scrivere le ultime battute dell’articolo sulla Cistellaria a cui stava lavorando. «Teso’ sei troppo pallida», le aveva detto sfilandosi gli occhiali, «Se non ti senti meglio domani, chiedo a papà di portarti […]
«Diobboia mi fanno male i polsi», dice lui. Ogni volta che prova a liberarsi, basta anche un piccolo movimento, il taglio che si è formato appena prima dell’orologio al polso sinistro si allarga. Il sangue scende lentamente e vedo ogni goccia che si allontana dalla sua pelle. Non tocco il suo corpo, il sangue non […]
Per gentile concessione di Oblique Studio pubblichiamo «Il mio amico, l’assassino» di Arthur Conan Doyle, tradotto da Ivan Pagliaro. «Il numero 481 non sta tanto meglio, dottore» disse il secondino capo, con un leggero tono di rimprovero, affacciandosi dallo spiraglio della porta. «Al diavolo il 481!» risposi da dietro le pagine dell’Australian Sketcher. «E il 61 […]
Era giunto davanti alla casa. Il giorno morente si rifletteva sui pezzi di vetro che abbondavano sui marciapiedi nudi. Andrea Sorghov sfogliava i suoi appunti. Sui fogli, circondato da arabeschi di scrittura fittissima, riuscivo a scorgere un indirizzo in stampatello. La casa era stata abbandonata da molti anni; le pareti esterne erano vessate da parti […]
«Tutto il resto era buio.» Casa d’altri, Silvio D’Arzo Vanni lo chiamavano il «muto» perché non era un tipo socievole e, per la maggior parte del tempo, prendeva a sassate i gatti: gli piaceva vedere come scattavano sotto le macchine parcheggiate nelle stradine intricate del Borgo. Il Borgo somigliava proprio a delle budella […]
Torna, penso notte e giorno solo a te. Non ti dimenticherò mai. Live fast die you, Kikka + Vale. Le scritte non superano il metro dell’edificio a parte una, che rossa e spavalda padroneggia in grandezza e quota: GIGGI. Dev’essere stato uno alto, GIGGI, oppure avrà preso una scala per arrivare lì incolume. Mio padre […]
I francobolli sono spariti; o sono diventati merce rara, almeno. Li avevo cercati in sette tabacchi sparsi per Roma e nessuno li aveva, e alla fine mi ero rassegnata ad andare alle poste. Un giorno di fine aprile che c’era un sole gigante ero uscita a fare un giro senza avere una meta o uno scopo, […]
Il rumore è per quello che non mi sono laureato. Fossi rimasto in aula oggi sarei un uomo migliore, ma dopo un po’ sentivo una specie di vrumvrum come quando ascolti una conchiglia e dovevo correre in bagno e spruzzarmi l’acqua fredda in faccia e mi facevo dei lividi ai polsi a forza di sbatterli […]