Sono sul palco con un occhio di bue puntato addosso. Fermo, non faccio niente. Sto lì. Esisto. Dovrebbe spostare qualcosa, tutto questo. Sento il coro intonare «ipertricotico focomelico» sulle note…
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«Mi ami?» «Come?» «Ti ho chiesto se mi ami.» «Siamo amici, no?» «Questo che c’entra?» «Io dico che c’entra abbastanza.» «Non credo. Proprio no.» «Come vuoi.» «Quindi?» «Dai, smettila.» «Ti…